Ron de caña, tristeza, la prosa creativa y los consejos de mi amiga Leonor

Fotografía de Helmut Newton

03 junio 2017

Es cierto, para escribir bien, o medio bien, con algo que sea sentido, hay que hacerlo estando muy triste, enfadado de pelotas o algo tocado, poco o mucho. Esa es la receta que te sueltan los maestros del asunto. Hay que estar cabreado con el Gobierno de turno, sobre todo, es fundamental, también con el Alcalde de turno y con los Guardias Civiles que te ponen multas cuando conduces a 140, los muy hijos de su mamá. Pero, aparte de abundar en los topicazos más o  menos conocidas, lo cierto es que cuando el alma sufre por un error sentimental, por la muerte no superada de algún ser querido o por otras de índole emocional parecido, la tendencia del hombre es, especialmente el de género masculino, comenzar a pegarle al codo en barra y a llenarse el alma y el hígado de alcohol hasta que las neuronas se ablandan, agilizándose con ello la mente creativa y la pluma "cuenta historias". Extraña consecuencia, nunca he entendido que para pasártelo bien o ser muy creativo haya que estar con tres copas de más, pero eso es tan real como la misma historia que os cuento …

- Hace pocos días un buen amigo me contaba cosas tan tristes como que su mujer había muerto hacia dos años de una cruel enfermedad - que todos sabemos cual es pero la llamamos cruel - que su negocio de telas, importación y exportación, se le ha venido abajo desde que los del PP solo se dedican a lo suyo, que su hija le ha dejado un hijo de tres años a su cargo y se ha marchado a Londres a trabajar de intérprete en una gran empresa de Software y de cuyo Jefe de Ventas Internacional anda colgada tras dejar a su marido hace un mes. Hace poco, además, tuvo un accidente de coche a las tres de la madrugada cuando salía de un bar de carretera con muchas lucecitas junto a Oriola cuando iba a acompañar a una niña del local de las lucecitas a la Misa de ocho. La chica, que no era rusa, ni cubana, pero lo parecía, salió ilesa pero él anduvo con fracturas en las dos piernas, reponiéndose en el hospital de Torrevieja, creo, durante más de dos meses. Mi amigo, el rey de Oriola la nuit, se estaba desayunando, (mientras hablaba sin parar), un Ron Blanco, a pelo, mezclándolo con un sorbo de café cargadito, cuando le pregunté: ¿Y ahora que haces? – “Pues escribir, Enrique, escribir, sabes que tengo muchas historias que contar y lo estoy haciendo para una conocida revista de publicación semanal. He recuperado el olfato prosaico y de ello vivo, para ir tirando, sin lujos, me basta con un par de copitas y un pincho de tortilla, con eso subsisto”

- Dicen que la vida es dura, a veces cruel, otras amarga y otras más, muy benévola para lo que le damos y le pedimos ... somos lo que somos, somos lo que le damos, que quieres, la vida es así, y mientras meditaba sobre el relato de mi amigo, y mientras él se iba a la barra a renovar el contenido de su chupito de ron, mi amiga Leonor, que estaba en la mesa de al lado, (y aunque parezca sorda, siempre oye), me dijo al oído: "Enrique, este tío es un crápula, no se te ocurra darle plata, es un gorrón de mucho cuidado" ... y así fue, mi amigo acabó llorando su moco en mi hombro a la vez que me decía ... "Enrique, hoy me echarán de casa si no pago el alquiler ... ".

Hay gente y gente ... ¿Verdad? ¿Qué tenía que haber hecho?

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